Poema de Fernando Pessoa
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O meu passado
O meu passado
O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o texto.
Fonte: Fernando Pessoa
ID: 659
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Os homens na balada
Humor: O MAROMBADO
Esse tipo provavelmente estará trajando camiseta justinha. Isso porque ele precisa mostrar cada centímetro de seu bíceps, conquistado com horas de academia e suplementos alimentares de cavalo. Ele é um tipo armário e tá se achando, portanto, quando vai para pista... saiam de perto! Com um gingado de madeira-de-lei, ele...
Ho! Ho! Ho! é Natal
Natal: É Natal...
Os sinos repicam
anunciando o nascimento de nosso salvador!!
Que este, seja o Natal de renascimento do amor fraterno...
Que possamos nos unir na verdadeira paz de Cristo.
Um Ano Novo de amor,
Paz
e
harmonia! ...
O luar
Natureza: Como é lindo o luar!
Fico olhando intensamente,
Sinto vontade de sonhar...
Sendo assim diferente,
Uma bela noite de paz,
Com estrelas no céu a brilhar,
Envolvendo todo o luar...
Sorrindo para me agradar... ...
A rosa de Hiroxima
Vinícius de Moraes: Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroxima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada.
...
Amanhã pode ser tarde!
Reflexão: Se está bravo com alguém, e ninguém faz qualquer coisa
para consertar a situação...Conserte você.
Talvez hoje, aquela pessoa ainda queira ser seu amigo,
e se você não consertar isto, talvez amanhã poderá ser muito tarde. ...
A paixão medida
Carlos Drummond de Andrade: Trocaica te amei, com ternura dáctila
e gesto espondeu.
Teus iambos aos meus com força entrelacei.
Em dia alcmânico, o instinto ropálico
rompeu, leonino,
a porta pentâmetra.
Gemido trilongo entre breves murmúrios.
E que mais, e que mais, no crepúsculo ecóico,
senão a quebrada lembrança
de latina, de grega, inumerável delícia? ...
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