Poema de Agatha Christie

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O arqueólogo

O arqueólogo é o melhor marido que uma mulher pode ter; quanto mais velha ela fica, mais interesse ele tem por ela.


Fonte: Agatha Christie
ID: 765

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A falta que ama
Carlos Drummond de Andrade: Entre areia, sol e grama o que se esquiva se dá, enquanto a falta que ama procura alguém que não há. Está coberto de terra, forrado de esquecimento. Onde a vista mais se aferra, a dália é toda cimento. A transparência da hora corrói ângulos obscuros: cantiga que não implora nem ri, patinando muros. Já nem se escuta a poeira que...

Soneto do Amor Total
Vinícius de Moraes: Amo-te tanto, meu amor ... não cante O humano coração com mais verdade ... Amo-te como amigo e como amante Numa sempre diversa realidade. Amo-te afim, de um calmo amor prestante E te amo além, presente na saudade. Amo-te, enfim, com grande liberdade Dentro da eternidade e a cada instante. Amo-te como um bicho, simplesmente De um amor sem mistério...

Ao meu amor...
Amor: Mesmo abrindo uma ferida Dentro da alma, os golpes seus No amor há muito de vida E sempre um pouco de Deus... De tanta frase bonita Que a gente escuta ou lê Sempre essa a mais bendita: "Gosto muito de você" Amor, palavra que inspira Todo um mundo de ternura No fundo é a eterna mentira Que não mata, mas tortura Vem!! Apressa...

Amizade fraterna
Amizade: Nossa amizade fraterna é eterna Não se corrói, não se corrompe, não se destrói Alimenta-se de falar, de ouvir, de amar Com gestos, com sonhos, com afetos. Não importa onde estamos. Vivos, mortos, aos prantos Felizes nos encontros Exilados nos desencontros. Nossa amizade sincera se fortalece a cada era Com brio de esplendor de uma fera Compactando a união Desbravando nossa esfera. para...

Profissão Mãe
Dia das Mães: Uma mulher foi renovar a sua carteira de motorista. Pediram-lhe para informar qual era a sua profissão. Ela hesitou, sem saber bem como se classificar. "O que eu pergunto é se tem um trabalho", insistiu o funcionário. "Claro que tenho um trabalho", exclamou. "Sou mãe". "Nós não consideramos "mãe" um trabalho. Vou...

Soneto LXV
William Shakespeare: Se a morte predomina na bravura Do bronze, pedra, terra e imenso mar, Pode sobreviver a formosura, Tendo da flor a força a devastar? Como pode o aroma do verão Deter o forte assédio destes dias, Se portas de aço e duras rochas não Podem vencer do Tempo a tirania? Onde ocultar - meditação atroz...

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