Poema de Agatha Christie

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O arqueólogo

O arqueólogo é o melhor marido que uma mulher pode ter; quanto mais velha ela fica, mais interesse ele tem por ela.


Fonte: Agatha Christie
ID: 765

Últimos Poemas

É Razoavel pensar nisso
Reflexão: A paciência não é um vitral gracioso para as suas horas de lazer. É amparo destinado aos obstáculos. A serenidade não é jardim para os seus dias dourados. É suprimento de paz para as decepções de seu caminho. A calma não é harmonioso violino para as suas conversações agradáveis. É valor substancial para os seus entendimentos...

Como é grande o meu amor por você
Dia dos Namorados: Eu tenho tanto pra lhe falar Mas com palavras não sei dizer Como é grande o meu amor por você E não há nada pra comparar Para poder lhe explicar Como é grande o meu amor por você Nem mesmo o céu nem as estrelas Nem mesmo o mar e o infinito Não é maior que o meu amor Nem...

Volta Pros Meus Braços
Desculpa: Essa noite antes de dormir rezei por você Pedi pra Deus te iluminar E se possível te trazer de volta pros meus braços Você é lindo até quando fica zangado... Como eu te amo... Que essa noite eu sonhe com você o sonho mais lindo que possa existir Amor Volta pros meus braços Eu sei que fantasias...

Se pudesse voltar atrás
Desculpa: Se eu pudesse voltar atrás faria tudo diferente Não te magoaria com minhas ações Tentaria diminuir o peso das minhas palavras Não teria sido tão teimosa Controlaria mais meus ciúmes bobos Não te julgarias sem provas Não reclamaria tanto de um determinado problema na sua frente Aproveitaria mais parte do meu...

Tipos de chefes
Humor: - Chefe Abelha: Quando não está voando, está fazendo cera. - Chefe Chiclete: Aquele que não desgruda. - Chefe Disco-Quebrado: Não se toca nunca. - Chefe Disco-Velho: Só Chia. - Chefe Faustão: Aquele que só fala abobrinha. - Chefe James Bond: Vive Espionando. - Chefe Lombardi: Aquele que só fala por...

Os ombros suportam o mundo
Carlos Drummond de Andrade: Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor. Porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. Em vão mulheres batem à porta, não abrirás. Ficaste sozinho,...

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