Poema de Agatha Christie

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O arqueólogo

O arqueólogo é o melhor marido que uma mulher pode ter; quanto mais velha ela fica, mais interesse ele tem por ela.


Fonte: Agatha Christie
ID: 765

Últimos Poemas

Rosas de Outubro
Religiosas: Senhora! Outubro veio abotoar de flores Em número infinito meu jardim. Roseiras abrolharam multicores, E em cores tais que eu nunca vira assim. Pensando em ti, Maria, corri contente, Colher abadas e braçadas delas... Tentei até uma escolha inutilmente. Conquanto tantas, todas eram belas... Pensando em ti, lancei-me estrada em fora,...

Timidez
Cecília Meireles: Basta-me um pequeno gesto, feito de longe e de leve, para que venhas comigo e eu para sempre te leve... - mas só esse eu não farei. Uma palavra calda das montanhas dos instantes desmancha todos os mares e une as terras mais distantes... - palavra que não direi. Para que tu me adivinhes, entre os ventos taciturnos, apago...

Feliz Dia Internacional da Mulher
Dia das Mulheres: Mulheres serenas, promessas de nada. Mulheres de vento, de sopro divino, mulheres de sonho, mulheres sentido, mulheres da vida, melhor ter vivido... Mulheres de tempo, em que tudo que havia fazia sentido, mulheres que eu vejo, no sol de janeiro, mulheres saídas de potes de vidro, mulheres faceiras, as mais feiticeiras, melhor...

Canção Excêntrica
Cecília Meireles: Ando à procura de espaço para o desenho da vida. Em números me embaraço e perco sempre a medida. Se penso encontrar saída, em vez de abrir um compasso, protejo-me num abraço e gero uma despedida. Se volto sobre meu passo, é distância perdida. Meu coração, coisa de aço, começa a achar um cansaço esta procura de espaço para o desenho da vida. Já por...

O próprio viver é morrer
Fernando Pessoa: O próprio viver é morrer, porque não temos um dia a mais na nossa vida que não tenhamos, nisso, um dia a menos nela. ...

Os ombros suportam o mundo
Carlos Drummond de Andrade: Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor. Porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. Em vão mulheres batem à porta, não abrirás. Ficaste sozinho,...

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