Poema de Victor Hugo
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O futuro tem muitos nomes
O futuro tem muitos nomes
O futuro tem muitos nomes.
Para os fracos é o inalcansável.
para os temerosos, o desconhecido.
Para os valentes é a oportunidade.
Fonte: Victor Hugo
ID: 812
Últimos Poemas
As Cores dos Amigos
Amizade: Amigos são "cores", cada qual com seu matiz,
e um jeitão sempre muito marcante.
Há o Amigo "cor verde":
É aquele que em tudo ressalta a beleza
da Vida e põe esperança nela. Ergue-nos!
Há o Amigo "cor azul":
Ele sempre traz palavras de paz e de serenidade,
dando-nos a impressão, ao ouvi-lo,
que estamos em contato...
Quantas vezes
Reflexão: Quantas vezes nós pensamos em desistir,
deixar de lado, o ideal e os sonhos;
Quantas vezes batemos em retirada, com o coração amargurado pela injustiça;
Quantas vezes sentimos o peso da responsabilidade, sem ter com quem dividir;
Quantas vezes sentimos solidão, mesmo cercados de pessoas;
Quantas vezes falamos, sem sermos notados;
Quantas vezes lutamos por uma causa...
Daqui a 10 anos
Reflexão: Que idade tem a leitora? E o leitor?
Não, não me precisam dizer, não faz
diferença.
O que eu quero dizer é que a leitora daqui a 10 anos estará dez anos mais velha.
E o leitor também, é claro.
E não é formidável isso?
Sim, eu sei, estou dizendo uma baita...
Feliz Páscoa!!!
Páscoa: Páscoa é tempo de Amor,
de família e de Paz...
É tempo de agradecermos
discretamente
por tudo que temos
e por tudo que teremos.
Páscoa é um sentimento
nos nossos corações
de esperança e fé e confiança.
É dia de milagres;
é dia dos nossos sonhos parecerem
estar mais perto,
tempo de retrospecção
por tudo que tem sido
e uma antecipação de tudo que será.
E...
O otimismo
Reflexão: Deixe que seu dia fique mais belo.
Perceba que erros acontecem.
Procure vencer o medo.
Jamais desanime.
Comunique-se.
Não permita que o mau humor tome conta de você.
Não autorize que o rancor te envolva.
Alimente sempre sua paz interior
com fé e esperança.
Tome sempre o melhor
remédio para sua...
Dia de chuva
Cecília Meireles: As espumas desmanchadas
sobem-me pela janela,
correndo em jogos selvagens
de corça e estrela.
Pastam nuvens no ar cinzento:
bois aereos, calmos, tristes,
que lavram esquecimento.
Velhos telhados limosos
cobrem palavras, armários,
enfermidades, heroísmos...
quem passa é como um funâmbulo,
equilibrado na lama,
metendo os pés por abísmos...
Dia tão sem claridade!
só se conhece que existes
pelo pulso dos relógios...
Se um morto agora chegasse
àquela porta,...